Come lui

"Ebrei?" "Fatta". "Comunisti?" "Fatta" "Donne?" "Fatta, ma solo su quelle brutte". "Magistrati?" "Fatta". "Giornalisti?" "Fatta" "Gay?" "Aspetti presidente, non ci risulta"."Ok, vada per i gay". Credo che la battuta, l'ultima battuta, sui gay sia nata più o meno così. Me lo vedo l'uomo non altissimo, non bellissimo, non magrissimo, non giovanissimo, non affascinantissimo, lì, chi si agita con il suo toupet scarmigliato (e magari con ricrescita annessa), su come distrarre i suoi televotanti (e non) dalla sua ennesima bricconata. Bricconata che sa di colonia dozzinale, extension scadute e tope a pagamento, poco a pagamento, vista la qualità della merce. Me lo vedo che si agita con la sua pancia gonfia, le sue natiche molli e plissettate, le sue manine piccole e incartapecorite e i suoi slip rinforzati per tenere in vita quello che altrimenti arriverebbe tranquillamente alle ginocchia. Me lo vedo, lì con i suoi collaboratori che vuole fare veloce perché ha già un nuovo appuntamento con l'ultima ragazza che lo ha chiamato per chiedergli aiuto. Lo vedo, il benefattore al botox, il fard dipendente, l'illusionista dal fallo ristretto che tiene vigoroso a suon di patata, poco bollita a differenza di lui. "Tenera questa, avanti un'altra. Novella?". "No Ruby". "Bene, bene fa lo stesso". E me lo vedo, lì, proteso verso queste fanciulle poco intimorite dal nonnetto che hanno davanti, flaccido, debole, ipotonico, sgasato, mentre offre, nel suo rigore che sa di citrato, il suo pitone avvizzito di 74 anni che loro non possono rifiutare. Sono mignotte, del resto, non rifiutano nulla, se le paghi. Tranquille ragazze, di veleno ne esce poco. Non temete, il fiele è tutto nella sua testa, nelle sue ossa piene di dolori, nelle sue rughe che non riesce più ad appiattire, nei suoi occhi umidi e incastrati in borse che nascondono cattive azioni, nelle sue mani artritiche, nel suo ventre gravido di boria, nelle sue mammelle mollicce. Il fiele è lì. Lo sta rovinando. E ora se la prende coi gay. Per fare contenti gli amici del bar sport Italia, se la prende coi gay. Li ha lasciati per ultimi i gay. Quasi a pensare che li volesse salvare dalla sua ira geriatrica, li volesse salvare perché dopo tutto qualcosa con loro ha in comune. Prima, nelle sue battute, ci ha messo dentro tutti: dai comunisti ai preti, dai magistrati agli ebrei. Ma i gay no. Ora, sfinito dalla sua proverbiale saggezza e dalla sua sana virilità intellettuale è caduto. E stremato vuole risalire la china prendendosela con gli omosessuali. Lui che senza saperlo li incarna alla perfezione, con quel suo look da vecchia checca truccata, taccata (anche se il tacco è interno) e tinta. Un certo tipo di gay, ovvio, quelli brutti, ora vecchi e incattiviti come lui. Quelli che non hanno più fiele da schizzare. Quelli che sono gelosi di chiunque non abbia qualcosa di vizzo da offrire, per altro senza necessariamente aprire il portafogli. E come una vera checca infiammata dalla beltà altrui spara contro chiunque. Gay, in fondo a tratti come lui, compresi. Buona camicia a tutti.