Ibiza. Punto e a capo.

Ibiza punto e a capo.  La partita è finita. E' come se l'Isola avesse giocato da qualche tempo il match con il resto del mondo e lo avesse perso. A capo. Appunto. Ibiza sta trascinando verso il baratro, da cui difficilmente riuscirà a venirne fuori, tutto quello che rappresentava qualche tempo fa. La magia sta finendo. Le maschere stanno scomparendo tutte. Al loro posto facce contrite e nervose di operai del divertimento che puntano ad altro. Non più a Ibiza. Ma altrove. A un conto in banca che li lasci schiavi della loro libertà, a sogno in multiproprietà, sbiadito che non si avvererà mai e  per questo imprescindibile, a una vita lontana da un passato senza glamour, ormai consumato a suon di ipotesi. Ibiza sta tramontando. Tramonta la festa, tramontano le facce, tramontano i trucchi per tenerti vivo. L'apparenza inganna. Qui nausea, perché è tutta uguale, perché è massificata come i corpi perfetti, perché se ne fotte di chiunque e presuntuosa va avanti ignorando il nulla che trascina con sé. L'apparenza può essere meravigliosa, ma qui non lo è più. Ibiza ha chiuso con il suo passato. Il suo passato non si riconosce più in Ibiza. Va bene così. E' giusto così. Il dramma è quando non lo si vuole capire e si va avanti a tenere vivo lo spirito con carrettate di watt.  Qui è la musica. Altrove è la televisione. Qui è un botto che sa di chimico. Altrove un abbonamento in palestra per sentirsi dentro: un mondo, un corpo, un gruppo, un'idea. L'apparenza è un'arma pericolosa se non la si sa usare. Un po' come lo shopping quando si usa per sedare l'immagine sbiadita davanti allo specchio. E quando tutto scappa e tu rimani a quello che sei stato fino a 20 anni fa, allora devi fermarti e andare a capo. Ibiza è un'isola magnifica. Ibiza è piena di mondi. Ibiza non è Formentera, Ibiza esiste. Per questo deve andare a capo, cancellare di colpo quei burattini infelici che si aggirano gridando la loro trasgressione da parrocchia al mondo, e tornare alla festa. Al cuore che pulsa nonostante tutto. E lo dovrebbe fare prima del resto del mondo, atrofizzato dall'ipocrisia di essere quello che non è senza saperlo. "Devi", "devi", "devi". No. "Io non devo niente, lasciami sognare". Il trucco sta tutto qui. "Una es mas autentica cuanto mas se parece a los que ha sonado de si misma", ha fatto dire Pedro Almodovar alla sua Agrado. E il problema ora, in questa concentrazione di automi, è riconoscere il proprio sogno. E a Ibiza come in un miliardo di altri posti il sogno è sgualcito. Imposto per far girare il mondo. Tirato come una copertina logora da tutti. Uguale perché è più facile da controllare. Ibiza punto e a capo. Buona camicia a tutti.